¿Por qué nací en Maracaibo?

Del cómo un taxista maracucho incidió en el gentilicio de un niño.

Cuenta Domingo Alberto Rangel en su entretenido libro Entre Gochos y Maracuchos, que entre 1936 y 1980 (año en el que nací) la economía venezolana era las más dinámica o figuraba entre las más dinámicas de América Latina.

No lo dudo, mi padre, un antioqueño criado en el departamento de Santander (Colombia), pero tan venezolano hoy en día como la arepa, me cuenta que cuando promediaba los 22 años buena parte de sus contemporáneos –que compartían con él los deseos de fuga de aquél país convulsionado por la violencia– pensaban: ¡hay que salir de Colombia, solo dos países nos ofrecen posibilidades infinitas, Estados Unidos y Venezuela!

Mi papá, que nada sabía de inglés y difícilmente podía reunir lo necesario para llegar a la nación de los gringos, fue a recalar al oriente del país, a Puerto Ordaz. Allí trabajó en la construcción de la represa del Guri, que forma parte de la central hidroeléctrica "Simón Bolívar", la segunda mayor de América.

Cuando corría el año 1976 ó tal vez el 77 (la memoria no es perfecta), mi padre se viene al Zulia tras la promesa de un trabajo bien remunerado. Llega al terminal de Maracaibo a las 10 de la noche y se embarca en un Dodge Dart que fungía de taxi y que era conducido por un personaje de apellido Urdaneta, un maracucho de pura cepa.

Le pide al taxista que lo lleve a un hotel ubicado frente a la Plaza de las Madres (justo donde hoy funciona una venta de Cerámicas) donde supuestamente iba a encontrarse con unos paisanos que le tenderían la mano, pero no logra encontrarlos. Eran tiempos donde un teléfono celular solo podía ser visto en las películas de ciencia ficción, así que fue imposible que mi papá contactara a la gente que buscaba.

Sin saber a dónde dirigirse en una ciudad grande y nueva para él, a la sombra de la noche y con escasísimas monedas en el bolsillo, le pide al conductor que por favor lo lleve a buscar algún hotel económico. Entonces, el señor Urdaneta, mucho mayor que mi padre, le dice con la mayor naturalidad “No te pongáis a dar vueltas mijo, quién sabe qué te puede pasar por ahí, vente pa’ mi casa, descansáis y mañana vemos que pasa”.

Al otro día, bien temprano, el taxista lo traslada desde su casa del Saladillo a la costa oriental del lago, a las instalaciones de Etoxil en Santa Rita, de dónde había recibido la oferta de trabajo. Tras presentarse ante un capataz descubre que el trabajo se lo han dado a otro. El señor Urdaneta, quien lo estaba esperado en el vehículo, no le cobra nada a mi padre ante semejante situación. Por días le ofrece asilo en su casa, hasta que mi progenitor encuentra trabajo en la planta termoeléctrica Ramón Laguna de los Haticos, donde finalmente participaría en la construcción de las calderas 13, 14 y 15.

Mi padre, recién llegado a una Maracaibo que ya había derrumbado buena parte del Saladillo, decide que esta sería su ciudad. Sorprendido por la nobleza y honestidad de su gente, muy diferente al perfil humano de los habitantes de otras ciudades que había visitado, opta por volver a Colombia, casarse con mi mamá y traérsela al Saladillo (a una de las pocas cuadras que aún hoy continúan en pie). En el recién inaugurado Hospital Raúl Leoni del Marite nacería yo, y en el barrio el Saladillo pasaría mis primeros meses de vida.

¿En qué lugar del mundo un taxista te abre las puertas de su casa sin conocerte? ¿En qué otra ciudad encuentras personas que te tiendan la mano desinteresadamente, y te digan sin adornos las cosas que les disgustan para, media hora después, brindarte una bebida en aras de pasar el disgusto? La repuesta a estas preguntas conllevó a que este arqueólogo frustrado naciera en la tierra del sol amada, entre casitas de colores y rodeado de la mejor gente del mundo.

Por Jinderson Quiroz.

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